La Pena Vuela

Bueno. Es cierto. No es lo mío. Parece que estar en la vida no es lo mío. Así que, y pese a que fue una decisión díficil (después de meditarlo conmigo, osea con Rayén) decidí que era lo mejor para esta realidad. Ahora, visto desde afuera, todo es tan distinto... lo que escribo, lo que pienso, cómo vivo. Todo es mentira. A ver si soy capaz de contestrame ¿Dónde perdí la poesía?

Como una suposición, la vida que no me pertenece me supera. Porque claro, no existo, pues bien, después de una discusión con Rayén llegamos a la conclusión de que debería suicidarme con cloro o en su defecto, dejarme esperar la vida real en los andenes de un tren. A mí me gustaba más la opción del tren y esperar en su frío lóbrego, sobre sus durmientes electrizados, la muerte que tanto espero.

Pero no, ahí está de nuevo ella, Rayén, con su suerte de oscurantismo estúpido, tratando de asesinare bajo mi propia mano. Y es que intuyo que el cloro sabe mal. Tengo miedo de la pena, tengo tanto miedo de ella, que estar bajo los efectos de esta fantasía me divierte. Pero ya no más. Ella ha dicho que es la que escribe, así como Unamuno en la Niebla, no es nada de original. Muero. Pero muero poqrue quieromorir, no porque ella me mata, que conste. Y no será con cloro, sino en la línea del tren a la vieja usanza (el cloro sabe tan mal).

Nada mejor que un día soleado para morir.